Les escargots sont de sortie. J’adore les escargots. J’adore leur coquille, leur lenteur, et surtout, leurs yeux délicats qui ressemblent à des antennes au bout desquelles monte lentement l’encre de leur regard.

Franck aime les torturer. Il arrive qu’il prenne des aiguilles de pin pour leur crever les yeux et empêcher l’encre de monter jusqu’en haut. Mais ce qu’il aime le plus, c’est écraser leur coquille sous la semelle de ses sandales. Quand je lui demande d’arrêter, il me regarde d’un air renfrogné. Je commence à le détester. Franck ne parle pas beaucoup, en tout cas pas avec moi. Sûrement que ses copains lui manquent. À l’école, il est ceinture noire de karaté. À peine je m’éloigne, j’entends de nouveau le bruit d’une coquille en train de craquer. Je commence à le haïr. Je le dénonce aux adultes qui sont en train de prendre l’apéritif sur la terrasse. Sa mère lui ébouriffe tendrement les cheveux. « Ce n’est pas bien, lui dit-elle, ce n’est pas bien, mon chéri, d’écraser les escargots. Tu vois bien que ça fait de la peine à ton amie. » Je ne suis pas son amie et, à son sourire satisfait, je comprends tout de suite que Franck n’a aucune intention d’arrêter.