Quelque temps plus tard, Rimbaud achève d’achever mon père, ou plutôt de le rallier au camp de la beauté convulsive – Glaciers, soleils d’argent, flots nacreux, cieux de braise… Là encore, il vou­drait pouvoir s’isoler, emporter loin de la salle de classe l’énigme indéchiffrable de son émotion au lieu d’en subir la dissection formelle. Attention, mon père n’a rien contre le savoir scolaire, au contraire : simplement il sent bien que l’élucidation arrive trop tôt et qu’il lui faudrait un temps de recueillement avant de scander des alexandrins. Qu’importe, le miracle a eu lieu et il dure encore puisque mon père a fait de la poésie le feu central de notre théologie et de notre liturgie – ce qui ne nous empêche pas de divulguer peu ou prou le même message que Jésus, en plus écologiste, en plus féministe et en plus queer.