Debout à côté d’elle dans son pantalon noir, il détaille ses gestes, le mouvement de ses mains dressées vers le faux plafond, le va-et-vient de sa tête au rythme de la musique. Les traits de son visage, oreilles yeux nez, cheveux tirés en un chignon impeccable. Ses bijoux et ses ongles vernis, aussi. Rien à faire, Darwyne a beau y penser, observer d’autres femmes lorsque bidon en main il patiente à la source, la mère, il la trouve magnifique. Une mère comme celle-là, c’est certain, il n’y en a qu’une seule à Bois Sec, et peut-être même dans le monde entier, il se dit parfois. Il suffit de voir comment la regardent les autres fidèles, d’ailleurs, les hommes en chemises à fleurs, les femmes dans leurs jupes grises, les enfants tout aussi apprêtés. C’est un peu comme si c’était elle qui dirigeait le culte et non la pastoresse dans son costume bleu électrique, là-bas sur l’estrade. L’adoration, personne ne la chante avec autant de ferveur qu’elle. Sa foi, il n’y en a pas un qui se risquerait à la mettre en doute.